PAGE 117: Rabindranath TAGORE 1861 - 1941

Croquis rapide, graphite sur papier, 15 X 15 cm.

I discovered Tagore (Bengal-India) through the reading of his poetry book called in French "Le Jardinier de Lune", a long time ago.
I felt the Love beyound sadness and joy. The vulnaribilty and desire of hope of humankind. The hesitation and subtility of existence. The unknown and the known.

He was a multitalented artist, writer, composer, painter... In 2012, Le Petit Palais in Paris made a retroscpective exhibition of his paintings.
He received a Nobel Price in 1913, and created a private university, that still exists now in West Bengal (Santiniketan) Visva-Bharati University
official site of the university
wikipedia story about the creation of that school by Tagore

This is a nice site and page about Rabindranath Tagore with few extracts (in French) of his poems and texts:
couleur-indienne.net

Quote:

"C'est à l'artiste de proclamer sa foi dans le Oui éternel, de dire:"Je crois en un idéal qui plane sur toute la terre, qui la pénètre toute entière... en un idéal de Paradis qui n'est pas le produit de l'imagination, mais l'ultime réalité où toutes choses résident et se meuvent. Je crois que cette vision du paradis s'aperçoit dans la lumière du soleil, dans la verdure de la terre, dans la beauté de la figure humaine, dans l'illumination de la vie humaine, et même dans des objets en apparence insignifiants et sans attraits. Partout sur cette terre, l'esprit du Paradis veille et fait entendre sa voix. Il atteint notre oreille intérieure sans que nous le sachions, il donne le ton à notre harpe de vie, dont la musique envoie notre aspiration au-delà du fini, non seulement en prières et en espérances, mais en temples qui sont des flammes de pierre, en peintures qui sont des rêves immortalisés, en danse qui est méditation extatique au centre immobile du mouvement." (Extrait de "Le sens de l'art" )

Extrait: 

Une petite Journée (Ekti Din)

Cet après-midi là me vient à l'esprit. La pluie tombante s'épuisait de temps en temps, puis une brusque rafale la ranimait à nouveau. Il faisait sombre dans la chambre et ce temps ne donnait pas envie de travailler. Je pris mon instrument et commençais à jouer un air en râga Mallâr - un chant de la saison des pluies. De la pièce d'à côté elle vint jusqu'à ma porte puis repartit. Peu après elle revint et resta devant la chambre. Enfin elle entra lentement et s'assit. Elle avait entre les mains un ouvrage de couture - la tête penchée, elle se mit à coudre. Ensuite elle s'arrêta, regardant par la fenêtre vers les arbres embrouillés. Il cessa de pleuvoir; mon chant se termina. Elle se leva et s'en alla se coiffer. C'est tout, rien que cela. Rien que cet unique après-midi là enchevêtré dans la pluie, le chant, le farniente et la pénombre. Cela ne fait pas une histoire contant le destin des rois et des empereurs, des récits de guerres et de conflits - il y en a tant et tant. Mais un simple petit fragment du conte d'un après-midi qui restera caché comme une précieuse perle dans l'écrin du temps. Deux êtres seulement en connaissent l'existence.

Rabindranath Tagore in L'Esquif d'or (1919)